…читавшего Зюскинда, как производственный роман. Нет, не в стиле «Незабвенные дни Декстера», что вы, отнюдь! Просто, ну, вот любят маленькие Василиски производственные романы. Потому что это – «про жизнь». Про то, как мир устроен. Как настоящие люди живут. И работают, да.
Ага. А тут – в когтистые лапки нашего маленького Василиска какой-то там по счёту номер «Иностранной литературы» попал. И внутри - зюськиндовский «Парфюмер». Не начало и не конец. Не середина даже. А ровно то место, где дурак с идеей главный герой трудится подмастерьем у старого парфюмера.
Ну, вы поняли уже, да? Там же самое оно, самая романтика труда и творчества! Возгонка, перегонка, сырьё, реторты… Муки творчества вплоть до горения на работе… И наконец (сладко замирает сердце) – стра-а-ашная тайна масляного анфлеража!
И вот так ребёнок читал взахлёб. А потом месяц, бедняга, ждал следующий номер. Когда откроются новые тайны бытия, химических технологий и творческие глубины с высотами. А вместо этого всего получил «банальную историю про скучного психопата». И (в голосе искренняя обида): «…там даже не рассказано, как этот дурак из девушек ароматические вещества извлекал. Хлам, а не книжка!»